Con cuánto amor, con cuánto sueño suelto
que ha quedado aherrojado entre las sábanas,
se levanta hacia el día mi mirada.
Y es como si quedara en las arrugas
sedientas por más luz, entre los pliegues,
algo de la negrura de la noche.
Un óxido de ocaso trascendente,
un amarillo así desnivelado
de su potencia de ámbar me amanece.
El despertar me saca del cuartel de la sombra
de la intestina luz de su cautela
me pone de revés, me hace sombrío.
Pero también, digamos, yo camino
bajo cuartos crecientes de la luna
travestido de sólida tiniebla
Como ese cuadro de Magritte
en que se ciernen las porciones de luna
y horizonte en azul iluminado.
Amilcar Luis Blanco (Le Chef D'Oeuvre ou Les Mysteres de L'Horizon, 1928, René Magritte =)
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