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jueves, 2 de enero de 2014

Año de nacimiento.(Memorias)


polok






Nací en el año de la melancolía;
1947.
El jazz era lento entonces
Y aquí, en Buenos Aires,
alardeaban
las orquestas típicas tangueadoras,
del Marabú, el Tibidabo, el Tabarís,
Troilo y el viento de su bandoneón,
Di Sarli y sus pianazos gravísimos
el discretísimo y puntual Pugliese
y el folletinesco copetinero de danzarines,
quiero decir D`arienzo…
Piazzolla comenzaba a volar
desde el sótano de sí mismo

Entonces la candente guerra se enfriaba
Después de Hiroshima y Nagasaki
La culpa todavía ardía y humeaba.
Estaba en carne viva
Y los que nada decidían estaban melancólicos
porque los rodeaba o la presentían
como la fémina más pretenciosa
a la que le deberían pleitesía sin fin
Entonces la música bajaba suave desde el Norte
Donde los mancos de cuerpo y alma eran unánimes.

Nací entonces como muchos otros,
parido por la culpa y por el miedo,
hijo de un desencuentro,
como fue el de mis padres.
La hipocresía presidía reuniones consulares,
encuentros periodísticos
y las verdades circulaban, envejecidas y sin fuerzas,
en conversaciones de locos.
Pero las radios se desgañitaban
Hablaban para todos, es decir para nadie.
El estallido había silenciado hasta los gritos.

Nací entonces el año siguiente a la esterilización
A la "Waste land" de Eliot.
Cuando hasta las sombras huían de los cuerpos
 para ingresar a las tiendas de modas
o se recluían y repantigaban para leer
complacidas a los literatos épicos o románticos
que las ayudaban a olvidar su tenebrosa condición:
la de estar muertos y seguir conduciendo automóviles
o yendo al cine las tardes de los sábados,
vistiéndose a la moda y sonrientes,
como estrellas de una película de Hollywood.

Amilcar Luis Blanco (Jackson Pollock - "1947 - Full Fathom Five")



4 comentarios:

  1. Es la primera vez que leo una autobiografía versada, con morfología de poema. Y te ha quedado magnífica, te felicito, querido Amílcar, porque no sólo hablas de cosas físicas en ella, sino también del ambiente que se respiraba y del alma de las gentes, de cómo se creían vivos cuando realmente estaban muertos por dentro, viviendo la vida como si fuese mera ficción. Besitos Poeta, y mis felicitaciones.

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  2. ¡Cómo celebro, querida amiga Mayte, que te haya gustado! Para mi tus juicios positivos son verdaderamente estimulantes porque suelo recrearme a mi mismo leyéndote una y otra vez. Sabés cuánto te admiro, así que muchas gracias.Besos y cariño.

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  3. Este comentario ha sido eliminado por el autor.

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  4. Feliz cumpleaños atrasado, entonces, Amilcar. Yo cumplo en unos días....:-)

    Lo que importa es que estamos vivitos y coleando.

    Abrazos

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