ELLA

Ella no está, ella no es, ella me rompe el ruido.

Quedó quizás cayéndose de mi dolor antiguo

y ocupó las distancias de mi beso.

En el imaginario de la tarde cuando el sol descendía;

su disco rojo cayéndose en los umbrales de mi infancia.

Esa mujer, ella, digo, pues desnudaba y en delirio de luna

apenas si  cubría su  cuerpo centelleante

dentro de sus corpiños o sus bragas 

en la campana transparente

de una leve tela de algodón

O echada la rodilla doblada el muslo terno

contra la colcha gris de  siestas en la cama

se quedaba en el centro de mi fulgor, en llamas

acometiéndome por nardos y mejillas sólo ya con mirarla

haciendo  me sintiese al borde de un abismo,

salvándome tan sólo si aferrado a su mano

pudiera contenerme como una torre de agua

o un infierno trepándome entre piernas;

todo me desglosaba y me caía convirtiéndome en fojas,

glosarios, en follajes, en hojarascas mudas, en espacio.

Amílcar Luis Blanco ( Soledad Fernández (España)MUJER BONITA PINTADA AL OLEO SOBRE LIENZO)