Paisaje interior

"El patio como el lecho de una laguna seca
el aroma sonoro de las frondas conserva"

Amílcar Ovidio Blanco




A veces, cuando quieto,
contemplo la enramada,
del muro enamorada,
quisiera ser el verde seto;
el colibrí aleteante
en la corola del silencio
que rodea el instante.
Esa transparencia en vilo;
la porción que se deslíe
del contundente azul.
No el otro que vacíe
ese  cielo en su silo;
ser el mudo abedul,
la hortiga o rosa china
que asoma tras el muro,
el aire cuando trina
o se queja en lo oscuro;
el vuelo que despega
en ángulo de adiós
y la callada ciega,
yaciente ya y sin voz.

No es siempre el ser,
este que observa
ese seco caer
en la silente hierba
el raro atardecer;
aún la profusa niebla
el extendido manto
que de cintura puebla
y de lascivo amianto
oscuridades como hogueras
para pájaros de viento
talud y enredaderas.
Ser es este fermento
latiente; las panteras
sueltas del sentimiento.
Ser es haber ya muerto
y recorrer el aire de las horas
lo mudable, lo incierto,
acorraladas floras
arden en patios, cuitas
y miradas marchitas.

Amílcar Luis Blanco  ("Paisaje" Oleo por Vincent Van Gogh)