VIENTO SUR

En la mañana el viento sur ruge

limpiando la tormenta

como si transcurriera dentro de una garganta de lobo

abriéndose contra mi espalda

Me apoyo sobre el empuje de su enjundia

y siento que el torrente de su humedad me congelaría

si no fuera por el perramus y mis pensamientos

áncoras oscuras en este mar a cuerdas de otras voces

en la profundidad rutilantes

rumorosas

llamándome para confiarme invisibles secretos

de hermanas de la caridad sentándose en las plazas

y tejiendo la nirvana interminable de sus sueños.

Si así no fuera el aire levantaría protestas en las hojas

cundiría en el espesor de las copas levantando los verdes

inflamando de orgullos extraviados los cárdenos

bermellones magentas y rojos

al pulular en los tomates y pimientos que exhiben los cajones

de la verdulería del barrio

y en las mejillas de las mujeres osadas y en los paladares

boquiabiertos de los somnolientos inmunes

se distraería en las calvas rosadas

y en los amarillentos semblantes de convalescientes transeuntes

paseándose al acaso en el lado  todavía de luz de sus caminos

Pero este viento tiene que levantar los delirios del agua 

y en tal trabajo su garganta de lobo ulula y gime 

en la oquedad de todos los destinos para arrancarles musgos

y lo mustio que yace entre ladrillos y argamasas

hasta casi mutar en madreselvas  perforando las mieses

las lunas incendiadas de todos los ocasos que arden como leños

adentro de los deltas y meandros de los sanguíneos cuerpos

que esperamos y esperan rumiando entre horizontes de campanas

que su silbido roce los íntimos suspiros y las emanaciones de las horas

Mientras la espuma crece sin medida

sin tasa ni medida ni agujeros ni vallas que detengan su lánguido estallido

quiero decir la espuma de la nada fundiéndose en el viento

Entonces cuando el viento las alienta

caen sobre un mar de ojos las gaviotas

de ojos hilarantes y rientes y racimos de lágrimas

se lanzan en picada para coger los peces 

para pescar la furia abandonada de cuerpecillos

serpenteantes bajo el agua ya bermeja coloreada de angustias

y hay latidos perdidos iguales a  semillas entre granos de arenas sedicentes

el viento mar el viento sur las rige y su aliento de lobo las orienta

hacia el ejido que bajo sus pupilas laterales

semeja siempre un descarnado enjambre

de soledades  repartidas para saciar sus pánicos de altura

Amílcar Luis Blanco (Obra pictórica de Pilar López Román)