Me fui,
me voy,
me ahuyento,
huyo,
me persigo
y estoy ausente y vivo.
Discurro,
distraido,
entremezclado,
oscuro,
errático,
entre otros,
sacudido por dentro
y derramándome.
Diáspora de mi mismo.
Soy esa nada inmóvil,
ese frío,
deslizado en entorno,
singladura
de irresoluto nunca
que se expande
en una sigilosa nervadura.
Lluevo adentro y afuera
de mi propia cintura.
Soy mi transpiración.
Mi insomne casa
que se deforma y crece
y desenlaza
pero que siempre pasa.
No estoy.
Estaba.
Comparece
mi torrentosa ausencia
si me nombran
y en los ojos de otros
apenas aparezco
ya me convierto en sombra
y me hago transparente
si me nombran.
Amílcar Luis Blanco ("Alba IX", escultura de Rufino Mesa Vazquez)
Estar y no estar, ser y no ser, he ahí el dilema shakesperiano que planteas con maestría en este poema existencialista y de corte vanguardista. Me ha gustado mucho, mi querido Amílcar, como todos los tuyos, Maestro.
ResponderBorrarMuchos besos y feliz semana.