Vistean limpios cuchillos,
sórdidas hojas, facones,
filos que muestran sus brillos
en fogosas efusiones.
Hembra, macho; pesadilla
de andar juntos y apoyarse
uno en otro en cada orilla
y en cinturas hamacarse.
Quitarse la puñalada
punteada en magro destino.
Quitarse el dolor, la espada,
la lucha del mal camino.
Tornearse de pies y manos
y muslos y pantorrillas
para recorrer arcanos
con trompos y maravillas
y taconeares ufanos.
Huir de la puñalada
en alegres pasos vivos
ritmos de sangre festivos
y sombras en retirada.
Amílcar Luis Blanco.
Precioso poema con un ritmo enviadiable, mi querido Amílcar. Poema de aires arrabaleros al filo de un facón, cuya catarsis cauteriza heridas y limpia de males las almas atormentadas por el amor. Muy bonito, muy sonoro y de hondo significado, Maestro.
ResponderBorrarTe dejo un gran beso y sigo leyendo más cositas tuyas.
Gracias, Mayte, amiga del alma y poeta de lo entrañable. Te dejo yo también un beso grande como una pista de baile y te invito a salir a su centro y a que nos enmilonguemos.
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